Злыдень - "Неделя" начало

К списку
СообщениеАвторДата/Время
"Неделя" начало
Злыденьвс 04 май 2008 00:51:02

    Экстрим – это по-нашему, да. А потому стою на перилах моста, вокруг ночь глубокая, внизу темнота мутная – городская речушка, вверху нечто рыжеватое, темное – городское небо смазанное, беззвездное. Еще вокруг ветер; бросает в лицо пыль, жует лёгкую куртку… бр-р… неласковая ночь. Скорей бы сильный порыв – и в воду, к давно и безнадежно вымершим рыбкам. На душе спокойно, никаких кошек буйных, сожалений… знаю – все правильно, так и надо… хм?
    - не боитесь упасть?
    - нет, что вы… я собственно и занимаюсь тем, что падаю, да что-то не везет…
    Отвечаю на автомате, потом только поворачиваюсь к девушке. И принесло же ее… ну очень вовремя.
    - вы шутите, да?
    - какие уж тут шутки…

    Он что, правда прыгнет? Но так нельзя… Что за глаза… Совсем синие.

    -… хэй!
    Меня буквально сдергивают с моего насеста (настоя?) за руку, мы, конечно, падаем. Больно! Приложился головой о перила, да еще здорово стукнулся коленом…
    - Тебе нельзя прыгать. – а голос-то серьёзный какой… она меня старше? Да, лет на пять… ни с жизнью расстаться, ни с девушкой повстречаться. Конечно, это же я.
    - у тебя глаза цвета неба. А небо нельзя топить – оно должно отражаться в воде. И закапывать его нельзя, и жечь…
    Странная…
    - По-моему, вы не в свое дело…
    - А по-моему вы свое дело не понимаете.
    Вздыхаю, встаю, наконец, с асфальта – не дружелюбный, холодный. Ладно, раз так..
    - Раз так, будь по-вашему. Я не буду умирать на этой неделе, по своей воле, во всяком случае. А вы успокоитесь и пойдете домой… и да, спасибо вам…
    А теперь – домой.

    Дома, наконец, до меня дошло… Сижу, завернувшись в одеяло, стучу зубами. Стало страшно. Понял, что собирался сделать. А ведь день сегодняшний не помню – как будто голову мне марганцовкой прополоскали – все в розоватом тумане. Не удивительно – третью неделю не сплю – в голове мысли какие-то, на месте невозможно… Странно, переходный возраст я, вроде, благополучно миновал, да видать не совсем и не благополучно…
    И почему я девушку эту послушал? Тоже мне, самоубийца… Ерунда какая. Даже умереть по-человечески не могу… И зачем я туда влез? Не помню… Идиот? Ага, клинический…
    Ладно, все это лирика пустая и глупые порывы.
    Выпутался из теплого одеяла – не хотело отпускать, угол уныло свесился с кровати, прикрыв мой тапок. Чайник долго не открывался – заела кнопка, но в неравной нашей борьбе победила дружба – я залил воду через носик.
    Вот теперь сижу, пью чай, смотрю в угол. А куда еще? Простенькая городская квартирка, серенько-невзрачные обои, про такие говорят «пастельного цвета». На кухне скромный бардак – вроде бы чисто, но неопрятно. Я ленивый, убрать все на свои места никак не сподоблюсь. Взгляд цепляется за крючочки вилок, скользит по спинке ножа, плавно по ложке к пару из чайника, вместе с паром к потолку, потом с потолка в угол – так глазам комфортнее. Вот поэтому сижу и смотрю в угол, пью чай. А вкус у чая терпкий, цветочный. Наверняка кто-то принес из приятелей, сам бы я такой не купил – не обращаю внимания на такие вещи. Хорошо сейчас, спокойно. И, главное, еще можно не ложиться в постель… Это страшно – вертеться всю ночь, засыпать, просыпаться, смотреть на часы, ждать будильника. И потом еще пару часов помнить какие-то обрывки снов. Сосредоточится на словах друзей невозможно, остается только вставать ближе, прикасаться к рукам – пытаться почувствовать настроение. И улыбнуться или наоборот склонить голову сочувственно. Просто чтобы понял человек - я с ним рядом, я не где-то далеко, за своею стенкой… В сущности, больше ничего ведь и не надо, только не отталкивать, принять. Подпустить близко.
    В коридоре (если так можно назвать маленькое темное пространство между дверьми) запиликал телефон. Странно, кому я мог понадобиться почти в час ночи?
    Трубка холодная, скользкая. Определителя номера нет – покупал простенький аппарат. Да и зачем мне тот определитель? У меня нет привычки прятаться от тех, кто знает мой номер телефона.
    - Да, я вас слушаю…
    - Привет, Это Кирилл. Скажи, у тебя конспекта нет по истории?
    Кирилл… ну да, наш вечный прогульщик.
    - Есть. А завтра будет и у тебя. Я отксерю, идет?
    - Спаситель мой… Я тебя не разбудил?
    - Нет, я домой-то вернулся недавно.
    - Ясно… Ну… Пока?..
    - До завтра.
    Я дождался коротких гудков, потом только положил телефон на базу. Безнадежные звуки. Людям их слышать незачем.
    Ну что ж, а теперь пора ложиться…
    Впрочем, стоит сначала сделать ксерокопию конспекта, иначе завтра утром я о нем забуду.
    Так… Гражданская война… Интересно было бы оказаться в том времени… Что же происходило? Что должно было сидеть в душах людей?..
    Принтер жужжит уютно, старый системник недовольно ворчит…
    И зачем я включил компьютер, мне ведь нужно всего-то копировать… Вот она, великая сила привычки…
    Ладно, кажется, сделал все, что мог и даже немного больше. Пора возвращаться к уныло обвисшему одеялу, тишине комнаты и белому потолку.
    Вот сейчас я выпью еще чаю ( не хочу, но угол кухни уютен, время течет так медленно, а чай согревает)… Полчаса я потянул. Почти два часа ночи (наверно, правильнее сказать, новых суток).
    Верчусь в кровати – затекает то шея, то рука… Подушка кажется чем-то вязким. Как будто голову окунули в какую-то жижу, вот теперь она в ушах, окутывает, еще чуть-чуть и заползет в рот, забьет глотку, лишит возможности говорить, дышать… жить… но ведь я сам хотел… умереть? Но не так же, задохнувшись, захлебнувшись какой-то дрянью… А, в сущности, чем речная вода лучше этого?... О чем я думаю? Глаза закрываются… Я сплю, наконец?..
    Город. Неон. Мрачно-яркие башни, дикий темп, вой сирен, машины несутся… Или это такие странные звери? Есть такой район – Октябрьский… Похоже… Но вот только он не яркий, он пыльный. Безнадежный.
    Я проснулся? Четыре утра… Или… существует такое место в этом городе? Такая улочка замечательная… или…
    Пять часов. Шесть часов. Половина седьмого… можно, наконец, вставать.
    В зеркале хмурый тип: растрепанные волосы до плеч неопределенного цвета, впалые щеки, синие глаза. Вот и все достопримечательности на неопрятном сонном лице.
    Снова борьба с упрямым чайником, вкус кофе, который терпеть не могу, но и жить без него – немыслимо. Вот сейчас начинаю понимать, зачем полез на перила… Но та улица… не помню, реальная? Приснилась? Морок.
    Так. Просыпаемся, срочно просыпаемся – пора на первую пару.
    А на улице хорошо – все тот же холодный ветер, но солнце выглянуло, бьет в глаза, заставляет жить, заставляет надеяться.
    Лица людей на остановке сонные, хмурые, озабоченные… Только у девочки на лице улыбка – наблюдает за воробьями в луже. Портфель больше девочки, а воробьи взъерошены, похожи на шарики из перьев. Люблю детей… И птиц тоже люблю. У них взгляд особенный. Внимательно-настороженный. Они как будто чего-то ожидают. И в то же время в глазах их - спокойствие. Они ведь все знают, эти птицы. Им все видно. Такое впечатление, что и о кошке, что сцапает кого-то из них, они тоже знают. И все равно…
    А вот и трамвай. Перестук колес похож на пульс, как это ни банально. А еще на звук дождя, на движения солнечного зайчика, запускаемого ребенком. На музыку в плеере… На саму жизнь. Хотя многие найдут этот звук механическим, резким и пустым, но… Живое существо не обязано быть по-человечьи порывистым и переменчивым, верно?
    Нутро мурлыкающей машины теплое, душное, пахнет резиной и людьми. Можно сесть к окну, прислониться к нему щекой и вот так смотреть. Потом, наслушавшись колес, можно включить плеер и сидеть, смотреть на серые дома, сейчас вызолоченные солнцем. В окнах блики, с деревьев облетают листья, трава жухнет. Но сейчас все так… не знаю слова такого… просто безмерно приятно для глаза. И серый цвет города вовсе не безликий, он разный… кто придумал называть город однообразным? Оттенки цвета – тоже разные цвета. Глупо лишать себя их, все упрощая. И даже вот эта общая гурьба голубей, привычная серая масса для любого горожанина, даже она может быть разбита на множество маленьких птичек.
    А вот и моя остановка. Даже не опоздал. Теперь нужно отыскать Кирилла, отдать ему историю.
    Вот, собственно, и он, поджидает на крыльце.
    - Привет! Держи, боец.
    Сую ему в руки ксерокопию, тот придирчиво ее осматривает, горячо благодарит, потом осторожно, чуть недовольно замечает, почерк у меня корявый.
    - Ну что поделаешь… не мы такие, жизнь такая… подлая!
    Улыбаюсь ему, всем своим видом демонстрирую – я не обижен. Жму руку – здороваемся, наконец, по-человечески. Тяжело у него на душе – это видно. Удержать руку чуть дольше, чем следует, пожелать ему лучшего, сказать его боли, что б ушла. Я знаю, его лицо сейчас чуть расслабится, прояснится немного. Я знаю, это работает, я знаю, проверял. Стоит только стену эту порушить (ту самую, которая между всеми нами), стоит только попытаться понять человекам, понять, каково в его шкуре.
    Прощаюсь с Киром, иду в аудиторию. Смех, шум, скабрезные шуточки, девушки обсуждают какую-то тряпку или чьего-то парня (сразу и не разберешь – слова-то и для того, и для другого одни), наши интеллектуалы о чем-то спорят. Обычный день.
    А у меня на сердце тяжесть откуда-то неимоверная, тянет к земле, заставляет вспомнить собственную постель, одеяло, простынь и подушка которой превращаются по ночам в густой горячий кисель. Но улыбаюсь. Незачем видеть ребятам мою кислую рожу, им и так хватает в жизни неприятных пустяков.
    Приветствия со всех сторон, пока пробираюсь к своему месту.
    Пары отсидел с трудом, не мог сосредоточить внимания ни на чем. Говорил с однокурсниками и тяжесть все больше…
    А на остановке стоит мальчишка угрюмый, взгляд будто заряжен чем. Забавный. На меня глянул, скривился. Ну да, изображает из себя что-то крутое безумно… класс девятый, это видно. А я? Студент, волосы в растрепанный хвост, на лице улыбка блуждает – привык. Длинный тощий парень самого «цивильного» вида. Куда у мне… Усмехаюсь мыслям, а в кармане у меня горсть семечек, оказывается. И на крыше остановки – голуби. Моментально слетелись, косятся на нас с мальчишкой своими странными глазами. Смотрю в них, и мне легче, растворяется камень на сердце, уходит вместе с кровью – по венам, а к вечеру снова сгустится, осядет, будет давить. Но сейчас все хорошо. Только вот все неохотнее уходит в кровь булыжник. Скоро он меня раздавит… Но думать об этом – запрещено. Нельзя об этом думать.
    - Сигаретки не найдется?
    Подошел девятиклассник (уверен!), смотрит хмуро, вопросительно.
    - Нет, не курю… проблемы с родителями?
    -…
    Ну же, говори. Ты же хочешь, верно? Я же вижу, я же чувствую. Так же хорошо чувствую, как и то, что солнце пригревает мой бок, что ветер шевелит мои волосы, а голова немного гудит.
    Нет, молчит, уходит. Как и все, как и всегда. Боимся открыть душу, боимся говорить, боимся… Да просто боимся быть искренними. В первую очередь с собой.
    Впрочем, я и сам хорош. Я ведь тоже вместо того, чтобы кричать на весь институт «мне плохо»… я улыбаюсь. Но какой смысл осложнять людям жизнь своими проблемами? Они мне не помогут, а настроение я им испорчу.
    Поэтому молчу и улыбаюсь, впитываю в себя серый город. Впитываю все оттенку жухлой травы, листьев, коры деревьев, тоже сероватой от пыли. Разноцветных машин, тоже, кстати, в пыли. Запоминаю, превращаю в эмоции картинки внутри головы. И эта пыль кажется золотистой, город кажется живым, дышащим существом. Но он дышит так безумно медленно. Так тяжело… А может, просто темп нашего дыхания не совпадает. Поэтому по моей коже бегут мурашки, а глаза немного болят, на плечи что-то давит…
    Но мне хорошо, потому что этот мир замечателен. Потому что я просто могу его видеть.
    Дома душно. Кружится все та же пыль, она везде.
    Порой мне кажется, пыль – то же самое, что и наша кровь. Только кровь этого мира.
    Интересно, что же она все-таки несет? Не хватает мне фантазии…

БаневRe:"Неделя" началопт 09 май 2008 10:53:03
    К чему это и о чем? как манная каша по тарелке размазана.
ЗлыденьRe:"Неделя" началопт 09 май 2008 22:40:59
    Понял и осознал)
    Беда у меня с сюжетом..
БаневRe:"Неделя" началосб 10 май 2008 01:57:08
    дык работайте над им)
@istRe:"Неделя" началоср 14 май 2008 14:02:32
    Стиль годится для ЖЖ... Содержание тоже. Но сюда то зачем лезите?..
БаневRe:"Неделя" началоср 14 май 2008 17:55:42
    Аист - да пущщай будет, надо же человеку на что-то опирацо в своих литературных опытах.

А вы что думаете?
Имя
Пароль Войти
E-mail
Код
Тема
Текст

(Выделите текст)
К списку

Rambler's Top100 Рейтинг@Mail.ru